La literatura muerta, la voz quebradiza del espanto que brama incansable,
la pluma manchada en negra tinta,la mente dispuesta a relatar agónica retahíla de versos asonantes, dispuestos para horrorizar la inconexa formación de figuras literarias.
La canción muerta, el sonido desacompasado emitido por el alma vacía
del músico de oficio, las notas perdidas de una canción errática de una melodía distorsionada por el sonido del dinero
La pintura muerta, el pincel sin mano diestra, desdibujando rostros en sombras
mezclando colores huecos, los lienzos mueren en el baúl del olvido,la paleta sostenida sin convicción, sin verdad.
La escultura muerta, el cincel sostenido por la mano que asesina el alma
de la madera cubierta de esperanza, el punzón que hiere sin remedio
lo que quiso nacer, para morir en alguna glorieta sembrada de negro dinero.
El arte escénico muerto, actores metidos a políticos, políticos haciendo de actores
de una farsa pícara.
Actores que interpretan un guión del que no saben qué papel juegan en la escena.
Javier Bernal Abellán
@ajopicao #Esoll
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